Prisma

El invierno es un incierto final, el cielo un manto, tu voz el llanto. Tus ojos son el prisma cenital, que deja ver a mis impulsos, nacer. Alas haces de papel, si no hay viento, ¿para qué?-

Este invierno es un infierno sin fin y no tengo sueños para contarte. Sigues con tu prisma cenital, puedes verme tan confuso... caer. Alas haces de papel...